Una tarde negra, en sus últimos momentos, el joven que estaba moribundo tras la sangrienta batalla, separó la destrozada armadura de su pecho y ahogándose en sangre sintió las primeras punzadas sacudidas precursoras de la helada.
En su mente danzaban vivaces los recuerdos más memorables de su corta vida; rajó la mascara de un general colérico, con una espada mellada con la carne de sus victimas, vio la muerte en los ojos de sus enemigos, con el placer que de niño sentía al corretear en los prados, y bautizó el yelmo que lo salvó un centenar de veces con el dedo quebrado.
En el desierto volcán exhaló sus últimos suspiros, lo cubrió la noche, y con el tiempo el polvo, las cenizas y el olvido. Murió sin nombre y sin gloria, así se volvió el aguerrido joven un montículo perdido de tierra.
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